Странный мир. Короткий метр. Как гулко матерится Москва, простаивая в бесконечных пробках. Конец апреля и первая декада мая – это ведь ленточки, танки, полки, ветераны. Какие-то ряженые поезда идут на Белорусский. Какие-то чирлидерши с пучками черно-рыжих полосок на кистях рук стоят по обочинам. Какое-то бряцанье разноцветных планок на трясущихся, нищих, костлявых стариканах. Бедные стариканы. Бедные. Бедные. Они настолько не к месту в этой пробочной, яркой, богатой Москве. Самодовольная столица стоит в пробках и ненавидит снег. Она стоит в пробках и ненавидит чиновников. Теперь вот вас. Ничего себе параллелица: синие ведерки / у природы нет плохой погоды / этот день победы порохом пропах. Тошно. Тошно. От снега в апреле. От борзого властного хамства. От парадов. И от побед.
Вот пишут: проигравшие немцы живут лучше русских победителей; техника устарела на четверть века; современная война вообще не имеет отношения к этому позорно-показушному шествию – Параду. А давайте его отменим, а? Вот как здорово придумали! И ветеранам квартиры раздадим!!! Отмени Парад – не будет ни дураков, ни дорог, ни мигалок, ни пробок. Только счастье – для всех, даром. И пусть никто не уйдет обиженный. Как классно мы придумали – отменить Парад!!
Только есть одна проблема. Есть проблема у всех, кроме тонких и чутких, умных историков. Эта проблема – плоскость мысли. Все правы, но только по-своему. Со своей колокольни. Из своего теремка. Из своего дня и из своего года. Как объяснить, что этих годов были тысячи, а дней – миллионы? Как же размять человеческую память? Слушайте, ведь еще немного воды утекло! Ведь эти стариканы еще волочат ноги по брусчатке, а я еще помню свою бабушку, 14-летнюю девчонку-санитарку из проклятого 41-го. Страшно, а ведь через четверть века какой-нибудь правнук сегодняшней власти и правда отменит Парад. За ненадобностью. В контексте борьбы с пробками, со снегом в апреле, в контексте экономии бюджетных средств. Он будет прав, а я – нет.
Он будет лоском, а я – сумасшедшей старухой на площади с транспарантом «Я – Смуглянка-молдаванка» или «Верните тихие зори!». Или еще с какой-нибудь написанной от руки глупостью. Он скажет: брысь! Что я скажу ему в ответ? Оболью себя бензином на лобном месте? За какие идеалы? За честные марши? Как бессмысленен будет мой одинокий бунт… Куда бессмысленнее, чем подвиги 41-го.
