Казалось бы, война — это время активной работы для военного корреспондента. Но, открыв утренний монитор и прочитав очередные новости, приходит осознание: писать-то не о чем. Все события уже были. Повторяются дословно, до мелочей, по пунктам. «Одним полком за два часа», танковая колонна, пленные российские солдаты, смотрящие в камеру. Родина вновь — в стодвадцать пятый раз! — отказывается от своих солдат: «Армия тебя кинет, сынок, всегда». Безымянные могилы с табличками «солдат номер три», матери с черными от слез лицами, молящие: «Верните мне моего сына». Русские женщины теперь будут искать своих пропавших без вести сыновей по дорогам Украины, обгорелые куски тел, которые годами будут лежать на оцинкованных столах в моргах и госпиталях, опознать которые так и не удастся. 124-я лаборатория уже не существует, уничтожена, а Щербакова, который хорошо опознавал погибших, выгнали. Родители за свой счет будут мотаться по лабораториям с ДНК-образцами, делая анализы, чтобы похоронить хотя бы этот обгоревший комок. Контрактников снова кинут с деньгами, потом матерей погибших, с фразой: «Мы тебя туда не посылали». Судебные разбирательства по правам матери, а затем… На Богородском кладбище незаметно появится новый ряд могил с табличками «Неизвестный солдат».
Я вновь ощущаю себя восемнадцатилетним. Не в смысле молодости, а в смысле — ошарашенного срочника в кирзачах посреди бойни. Все повторяется. Вся та же самая война и всё это чернуха. В этой стране ничего не меняется и никогда не изменится. Один раз история повторяется как трагедия, второй — как фарс, но в третий раз! Эта фотография тоже была сделана десять лет назад. Богородское, мемориал погибшим в Чечне. Почти все — безымянные. Наше прошлое — это наше будущее.